En unos segundos más cantará la negra. Parece inevitable, tan fuerte es la necesidad de esta música; nada puede interrumpirla, nada que venga del tiempo en donde está varado el mundo; cesará sola, por orden. Esta hermosa hermosa voz me gusta sobre todo, no por su amplitud ni su tristeza, sino porque es el acontecimiento que tantas notas han preparado desde lejos, muriendo para que ella nazca. Y sin embargo, estoy inquieto; bastaría tan poco para que el disco se detuviera: un resorte roto, un capricho del primo Adolphe. Qué extraño, qué conmovedor que esta duración sea tan frágil. Nada puede interrumpirla y todo puede quebrantarla. El último acorde se ha aniquilado. En el breve silencio que sigue, siento fuertemente que ya está, que algo ha sucedido. Silencio.
28 comments:
"Sueño basándome en palabras. Construyo mis recuerdos con el presente"
Esa es mi frase de memoria
Dios lleva medias negras, mientras el mirlo canta junto a The Beatles toda la noche.
"El pasado es un lujo de propietario. Me dejo caer en él."
Soy porque pienso, no necesito comprobarlo de otra forma. La peste es contagiosa, nos transmite el malestar de vivir en la sociedad impar, el comprobar que todos los caminos dirigen a lo absurdo de lo inquietante. Despertar existiendo para un fin escaso en sentido. Entender que desde ese momento la peste nos domina y nos enferma.
“Todo lo que existe nace sin razón, se prolonga por debilidad y muere por casualidad.”
Los existentes venimos de la nada, existimos sin justificación alguna y terminaremos en la nada. Hemos sido arrojados a la existencia, y del mismo modo seremos arrojados a la muerte.
Hola profesor, qué tal? cómo va todo?
No tengo su mail. Le cuento, estoy estudiando psicología, por ende estoy mas abocado a la teoría que a la literatura (no es lo mismo?). Estoy con un libro muy interesante de Marshall Berman que critica a la modernidad pero desde el modernismo, recomendable; "Todo lo sólido se desvanece en el aire". Además un autor que me ha llamado mucho la atención y que me tiene bastante cautivado es Foucault. A partir de este último me volví a encontrar con Borges, que había descubierto un rato antes el abismo que existe entre "las palabras y las cosas" (no eran el arquetipo?). Soy un crítico de mi disciplina y eso es en gran parte gracias a este franchute paranoide. Aparte me entretengo con algunas novelillas, en este momento estoy con "La insoportable levedad del ser" de Kundera, que no está nada de mal. Hojeo poemas de Jaime Sabines o algún otro que me encuentre.
He tenido la enorme tentación de escribir, pero aún no me atrevo, ¡Faltan tanta lectura!
Bueno y el resto, pura literatura.
A propósito de este post, ¿Qué opinión tenía Jorge Luis de los existencialistas?
Un gusto haberme encontrado con usted, le mando un fuerte abrazo.
J
Perdón la insistencia, no sé ocupar esta cosa
“Si por lo menos pudiera dejar de pensar. Los pensamientos son lo más insulso que hay, más aún que la carne. Son una cosa que se estira interminablemente, y dejan un gusto raro. Y además, dentro de ellos están las palabras inconclusas, las frases esbozadas que retornan sin interrupción. Sigue, sigue y no termina nunca. Yo alimento esta especie de rumia dolorosa: existo. ¡Qué larga serpentina es esa sensación de existir!”
La negra canta. ¿Entonces es posible justificar la propia existencia? ¿Un poquitito? Me siento extraordinariamente intimidado. No es que tenga mucha esperanza. Pero soy como un tipo completamente helado que después de un viaje por la nieve, entrara de pronto en un cuarto tibio. Pienso que se quedaria inmóvil cerca de la puerta, frío aún, y lentos temblores recorrerían todo su cuerpo.
Mañana lloverá en Bouville. (Fin)
L... a... N... á... u... s... e... a... Listo, anotado en mi lista de libros para las vacaciones de invierno. Leí el principio en un PDF y me convenció.
¿Cómo se dice Jean-Paul Sartre? ¿Yanpol Sartre, Yanpol Sagt, Juan Pablo Sartre?
“Les vuelvo la espalda, me apoyo con las dos manos en la balaustrada. El verdadero mar es frío y negro, lleno de animales; se arrastra bajo esta delgada película verde hecha para engañar a las gentes. Los majaderos que me rodean cayeron en el lazo; sólo ven la delgada película; ella prueba la existencia de Dios.
¡Yo veo lo que está debajo!”
¿Y qué será lo realmente bueno? ¿Se está jactando de ver más, de ver lo verdadero? Se está sofocando, la existencia le llena los poros. Quizás, solo quizás, sería un buen exfoliante intentar ver lo que los demás ven, ir por la vida con un fast-pass. BBB: Bueno, Barato y Bonito, y al fin y al cabo, las B’s nunca mienten.
Les hago ver mi rostro para que puedan grabárselo en la memoria.
—Adiós, señoras y señores
(P.D. Ireneo Funes murió en 1889, de una congestión pulmonar.)
"(...)si tuviera una sombra de conocimiento de mí mismo, ahora debería utilizarlo."
"En el fondo, está tan solo como yo; nadie se preocupa de él. Sólo que no se da
cuenta de su soledad. Bueno, sí; pero no me correspondía abrirle los ojos."
“La realidad es un presente perpetuo. Presente, nada más que presente… las cosas son en su totalidad lo que parecen, y detrás de ellas… no hay nada”
"¿Quienes son ustedes para juzgar las memorias? ¿Acaso podrán contra las flechas del pasado? Diganme entonces, ¿Quién será el primero en intentarlo?. Vean pasar su presente, una, otra vez, ahí va denuevo... Instantes, solo percibo instantes, la memorias del ayer son las de hoy, las de ahora, la de ahora..."
Post Scríptum: Skydrive, no olvide el Skydrive ... y siempre tome agua tibia...
"Existencia en todas partes, al infinito, de
más siempre y en todas partes; existencia, siempre limitada sólo por la existencia"
Es cierto que desde hace mucho nadie se
ocupa de cómo empleo el tiempo. El que vive solo ni siquiera sabe qué es contar;
lo verosímil desaparece al mismo tiempo que los amigos. También deja correr los
acontecimientos; ve surgir bruscamente gentes que hablan y se van; se sumerge
en historias sin pies ni cabeza; sería un execrable testigo. Pero, en compensación,
no pasa por alto todo lo inverosímil, todo lo que nadie creería en los cafés. Por
ejemplo, el sábado, a eso de las cuatro de la tarde, en el caminito de tablas del
depósito de la estación, una mujercita de celeste corría hacia atrás, riendo,
agitando un pañuelo. Al mismo tiempo, un negro con impermeable crema,
zapatos amarillos y sombrero verde, doblaba la esquina y silbaba. La mujer
tropezó con él, siempre retrocediendo, bajo una linterna suspendida en la
empalizada, que se enciende a la noche. Había, pues, allí, al mismo tiempo, el
cerco que huele a madera mojada, la linterna, la mujercita rubia en los brazos del
negro, bajo un cielo de fuego. De haber sido cuatro o cinco, supongo que
hubiéramos notado el choque, todos aquellos colores tiernos, el hermoso abrigo
azul que parecía un edredón, el impermeable claro, los vidrios rojos de la
linterna; nos hubiéramos reído de la estupefacción que manifestaban esos dos
rostros de niños.
"Dura lo que un relámpago. Después de esto, empieza de nuevo el desfile, prosigue la suma de horas y días. Lunes, martes, miércoles. Abril, mayo, junio. 1924, 1925, 1926.
Esto es vivir. Pero al contar la vida, todo cambia; sólo que es un cambio que nadie nota; la prueba es que se habla de historias verdaderas."
Verdadera historia, que ante nosotros raudo como un rayo ha de hacernos notar, lo que todos sabemos pero no vemos.
Nosotros frente al tiempo, desnudos e indefensos. Nosotros los miserables afortunados
Jean Paul Sartre, filosofo francés, autor de "La Nausée" titulo original de la obra, escrito durante su estadía en Alemania. Gracias wikipedia.
[...]Lo que sucedió en mí no ha dejado huellas[...]
[...]Si por lo menos supiera de qué tuve miedo, ya sería un gran paso.[...]
"Soñar en teoría, es vivir un poco, pero vivir soñando es no existir."
Debemos pensar y soñar como todos, pero no vivir en base de éstos.
"Existo, pienso que existo"
Pareciera ser Jean-Paul Charles Aymard Descartes Sartre
Je pense,donc je suis
...Me quedé agachado un segundo; leí: “Dictado: El búho blanco”, después me
incorporé con las manos vacías. Ya no soy libre, ya no puedo hacer lo que quiero.
Los objetos no deberían tocar, puesto que no viven. Uno los usa, los pone en
su sitio, vive entre ellos; son útiles, nada más. Y a mí me tocan; es insoportable.
Tengo miedo de entrar en contacto con ellos como si fueran animales vivos.
Ahora veo; recuerdo mejor lo que sentí el otro día, a la orilla del mar, cuando
tenía el guijarro. Era una especie de repugnancia dulzona. ¡Qué desagradable
era! Y procedía del guijarro, estoy seguro; pasaba del guijarro a mis manos. Sí, es
eso, es eso; una especie de nÀuseA en las manos....
solo decir Rien a changé, Pourtant tout existe d'une autre façon, je ne peux pas le décrire...
Un libro. Naturalmente, al principio sólo sería un trabajo
aburrido y fatigoso; no me impediría existir ni sentir que existo. Pero llegaría un
momento en que el libro estaría escrito, estaría detrás de mí y pienso que un poco
de su claridad caería sobre mi pasado. Entonces quizá pudiera, a través de él,
recordar mi vida sin repugnancia. Quizá un día, pensando precisamente en esta
hora, en esta hora lúgubre en que espero, con la espalda agobiada, que llegue el
momento de subir al tren, quizá sienta que el corazón me late más rápidamente,
y me diga: fue aquel día, aquella hora cuando comenzó todo. Y llegaré —en el
pasado, sólo en el pasado— a aceptarme.
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.. profesor viernes 24 le parece una buena fecha para nuestro plan?
Mi frase es:
(...) Es el reflejo de mi rostro. A menudo en estos días perdidos, me quedo contemplando. no comprendo nada en este rostro. Los de los otros tienen un sentido. El mío, no. Ni si quiera puedo decidir si es lindo o feo. Pienso que es feo, porque me lo han dicho. Pero no me sorprende. En el fondo a mi mismo me choca que puedan atribuirse cualidades de ese tipo, como si llamaran lindo o feo a un montón de tierras o a un bloque de piedra.
(...) Me apoyo con todo mi peso en el borde de la loza, acerco mi cara al espejo hasta tocarlo. Los ojos, la nariz y la boca desaparecen, ya no queda nada humano
Antonia S.
Creo que soy yo quien ha cambiado; es la solución más simple. También la más desagradable.
Qué lejos de ellos me siento, desde lo alto de esta colina. Me parece que pertenecen a otra especie. Salen de las oficinas, después de la jornada del trabajo, miran las cosas y las plazoletas con aire satisfecho, piensan que es su ciudad, “una hermosa ciudad burguesa”. No tienen miedo, se sienten en su casa, nunca han visto otra cosa que el agua domeñada que sale por los grifos, la luz que surge de las bombillas eléctricas cuando se hace presión en el interruptor, los árboles mestizos, bastardos, sostenidos por horquetas.
“El pasado es un lujo de propietario. Un hombre sólo, con su cuerpo, no puede detener recuerdos; le pasan a través. No debería quejarme: sólo quise ser libre"
Voy a acostarme. Estoy curado, renuncio aescribir mis impresiones día por día, como las niñas,en un lindo cuaderno nuevo.
En un solo caso podría ser interesante llevar undiario: si
DIARIO. Lunes 29 de enero de 1932.
Algo me ha sucedido, no puedo seguir dudándolo.Vino como una enfermedad, no como una certeza ordinaria, o una evidencia. Se instaló solapadamente poco a poco; yo me sentí algo raro, algo molesto, nadamás. Una vez en su sitio, aquello no se movió, permaneció tranquilo, y pude persuadirme de que notenía nada, de que era una falsa alarma. Y ahora crece...
Picaso sin Guernica, un redime y con cuática, automática, lunática, maniático, nos patea y cobra y todo. no era weón...
Alego(a)ría: quien daría todo por una tritón?
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