Tuesday, July 01, 2014

¿Hamlet, un huaso chillanejo inmortal? u ¿Otra lápida para este año?

9 comments:

Anonymous said...

de Macedonio a Nicanor, ¿ahora habrá que mirar a Zambra?

Anonymous said...

¿Siempre fue tan doloroso?

Creo que todos los artistas, de una u otra forma, son personas dañadas. Y a veces el mundo real no es suficiente. Tenemos que explorar un mundo inventado. Admiro a la gente que se contenta con las cosas como son, que viven en el presente y no tienen la carga que parecen tener los artistas. Es una compulsión, como una enfermedad. Si estás enfermo, seguramente debes tomar pastillas; ser escritor es algo parecido: debes lidiar con tu enfermedad sentándote todos los días a escribir.

Anonymous said...

Todo hombre es un héroe por el sencillo hecho de morir y los héroes son nuestros maestros. "Y" La muerte es un hábito colectivo. "Y" Sólo una cosa es clara: que la carne se llena de gusanos. "Y" Hoy es un día azul de primavera, creo que moriré de poesía, de esa famosa joven melancólica no recuerdo ni el nombre que tenía. Sólo sé que pasó por este mundo como una paloma fugitiva: la olvidé sin quererlo, lentamente, como todas las cosas de la vida.

De esa primera tarde retengo sobre todo la profunda correspondencia entre la vida vivida y la poesía de Parra (dice un pastor),y la correspondencia entre las vidas vividas y el uno y el otro. UNA FLOR AMARILLA predijo de este "glitch" en la matriz, dos almas suponían nunca encontrarse en una micro. Bolaño fue el culpable de adelantarse a la vida de muchos.

LCJ

Anonymous said...

Uno ya es demasiado para lo que merecemos.

Anonymous said...

El arte de vivir en parte no es el mismo que el de sobrevivir.
Triste creer que se van, poco a poco, los encargados de dar vuelta el mamotreto plagado de reglas y nimiedades banales.
Quizás B logró ese suicidio ejemplar, consumiéndose a la par de su cigarro, substrayendo el timón y en el delirio abordando. O quizás el timón nunca estuvo, firmando en el inicio su obra póstuma de la muerte. Nada más queda que no olvidar sus símbolos, seguir interpretando a los cuatro mexicanos que velan el ataúd.
Eva

Nada said...

¿Conocen al que se hace llamar el Ojo?
¿Acaso escuchan el llanto de B al no poder hablar con X?
¿O saben de los sueños, el espejo que refleja la otra B argentina?
¿Por qué? ¿Por qué una chimenea?

[Me disculpo con la extranjera]

Me pregunto si mañana alguien volará haciendo salsa Boloñesa. Si al final, todo parece ser evidente, dijo el helado.

Jiménez said...

Punto por .

.A Silva si(no a Delfino)
.Let me weep.
.El Tiresias argentino se ve
."Horacio sabe" esconderse en el fondo de la chimenea, más allá del fuego comiendo "Fûrspukler"
.Sori, aquí no hay nadie extranjero ya que nadie salió del horroroso Chile, aunque se encuentre a 2,46 leguas de distancia
.Parecido no es lo mismo dijo Les Luthiers

Jiménez said...

fürst Pückler
JRH

Nikki said...

fue una gran pérdida para el mundo literario, además de haber sido un gran escritor también fue un: basurero, vendedor de bisutería, lavaplatos, vendimiador y y vigilante de una camping. Eso me suena muy parecido José Santos Gonzalez Vera que también tenía demasiadas ocupaciones además de ser un escritor, esto me da a pensar que con razón son tan buenos escritores, aparte de su gran creatividad, ellos tienen muchas experiencias laborales distintas y con ello ven muchas realidades diversas.
Su muerta es una gran pérdida, es realmente la perdida de un gran príncipe.